Александру Соболевскому

Застыл Монмартр озябшей хризантемой.
Студеный ветер гладит скаты крыш.
Холодными слезами плачут стены.
Тревожно мечется в осеннем сне Париж.

Листва пожухлая летит над сонной Сеной,
И он бредёт по сальной мостовой.
Бредёт один, без смысла и без цели,
Касаясь мокрых стен сухой рукой.

Как тяжело! Тоска терзает душу…
Не в силах сбросить Родина оков…
И – тишина… Лишь шелест лип нарушив,
Рысак чеканит чёткий стук подков.